Eternal Peace of the Soul is found in the silence of Parisian museums. It is a quiet melody of history. As a soul geologist, I walk through these halls. I believe that the Eternal Peace of the Soul hides in the old parquet and gold colors. We must listen to the stones. Every museum tells a story of strength. This poem is about finding stillness. We connect with the past to heal our future. Beauty is everywhere if we look closely.
Vječni mir geologa duše
Piše: Magma Star
U muzejima gdje zrak miriše na mir,
tražim tišinu što pod nogama diše.
Kamen se pod koracima vjekova uglačao,
postao ogledalo onih koji su nekad hodali,
čiji su glasovi utkani u pore zida,
tamo gdje se povijest u sedimentima piše.
tražim tišinu što pod nogama diše.
Kamen se pod koracima vjekova uglačao,
postao ogledalo onih koji su nekad hodali,
čiji su glasovi utkani u pore zida,
tamo gdje se povijest u sedimentima piše.
Tražim te puste pariške ulice,
mjesta gdje je kamen bio oštar i nov,
prije nego što su ga izlizale tuđe sjene,
prije nego što su koraci postali eho.
U tom miru ja nisam ja; ja sam promatrač,
putnik kroz tuđe priče, daleko od svoje jave,
dok me tišina, kao topli ogrtač,
zaklanja od buke i suvišne slave.
mjesta gdje je kamen bio oštar i nov,
prije nego što su ga izlizale tuđe sjene,
prije nego što su koraci postali eho.
U tom miru ja nisam ja; ja sam promatrač,
putnik kroz tuđe priče, daleko od svoje jave,
dok me tišina, kao topli ogrtač,
zaklanja od buke i suvišne slave.
A onda — zvuk.
Škripa starog parketa, taj drveni jauk,
presijeca zrak kao tanka, zlatna nit.
Škripa starog parketa, taj drveni jauk,
presijeca zrak kao tanka, zlatna nit.
To nije buka, to je ključ za vrata,
što me vraća tamo gdje je vrijeme stalo,
gdje se prošlost miješa s mirisom starog zlata,
u sobe gdje je svjetlo tek prigušeno i malo.
što me vraća tamo gdje je vrijeme stalo,
gdje se prošlost miješa s mirisom starog zlata,
u sobe gdje je svjetlo tek prigušeno i malo.
Sjedim u svom kutku, u boji Versaillesa,
između sjajnog zlata i duboke smeđe,
drvo i kamen pričaju mi tajne,
sve ono što se danas čuje sve rjeđe.
U tišini koja mostove ne gradi, već ih čuva,
ja ostajem s onima koji su tuda prošli,
sretna u sjeni koja više ne puše,
u vječnom miru geologa duše.
između sjajnog zlata i duboke smeđe,
drvo i kamen pričaju mi tajne,
sve ono što se danas čuje sve rjeđe.
U tišini koja mostove ne gradi, već ih čuva,
ja ostajem s onima koji su tuda prošli,
sretna u sjeni koja više ne puše,
u vječnom miru geologa duše.
La paix éternelle du géologue de l’âme
Par : Magma Star
Dans les musées où l’air fleure bon la paix,
je cherche le silence qui respire sous mes pieds.
La pierre s’est polie sous les pas des siècles,
devenue le miroir de ceux qui ont marché autrefois,
dont les voix sont tissées dans les pores du mur,
là où l’histoire s’écrit dans les sédiments.
je cherche le silence qui respire sous mes pieds.
La pierre s’est polie sous les pas des siècles,
devenue le miroir de ceux qui ont marché autrefois,
dont les voix sont tissées dans les pores du mur,
là où l’histoire s’écrit dans les sédiments.
Je cherche ces rues parisiennes désertes,
les endroits où la pierre était tranchante et neuve,
avant d’être usée par les ombres des autres,
avant que les pas ne deviennent un écho.
Dans cette paix, je ne suis pas moi ; je suis observatrice,
voyageuse à travers les histoires des autres, loin de ma réalité,
tandis que le silence, comme un manteau chaud,
me protège du bruit et de la gloire superflue.
les endroits où la pierre était tranchante et neuve,
avant d’être usée par les ombres des autres,
avant que les pas ne deviennent un écho.
Dans cette paix, je ne suis pas moi ; je suis observatrice,
voyageuse à travers les histoires des autres, loin de ma réalité,
tandis que le silence, comme un manteau chaud,
me protège du bruit et de la gloire superflue.
Et puis — un son.
Le grincement du vieux parquet, cette plainte de bois,
fend l’air comme un fin fil d’or.
Le grincement du vieux parquet, cette plainte de bois,
fend l’air comme un fin fil d’or.
Ce n’est pas du bruit, c’est la clé d’une porte,
qui me ramène là où le temps s’est arrêté,
où le passé se mêle à l’odeur du vieil or,
dans des pièces où la lumière n’est que tamisée et faible.
qui me ramène là où le temps s’est arrêté,
où le passé se mêle à l’odeur du vieil or,
dans des pièces où la lumière n’est que tamisée et faible.
Je suis assise dans mon coin, aux couleurs de Versailles,
entre l’or éclatant et le brun profond,
le bois et la pierre me content des secrets,
tout ce qui s’entend de plus en plus rarement aujourd’hui.
Dans un silence qui ne construit pas de ponts, mais les garde,
je reste avec ceux qui sont passés par là,
heureuse dans l’ombre qui ne souffle plus,
dans la paix éternelle du géologue de l’âme.
entre l’or éclatant et le brun profond,
le bois et la pierre me content des secrets,
tout ce qui s’entend de plus en plus rarement aujourd’hui.
Dans un silence qui ne construit pas de ponts, mais les garde,
je reste avec ceux qui sont passés par là,
heureuse dans l’ombre qui ne souffle plus,
dans la paix éternelle du géologue de l’âme.
The Eternal Peace of the Soul’s Geologist
By: Magma Star
In museums where the air smells of peace,
I search for the silence that breathes beneath my feet.
The stone has been polished by the footsteps of centuries,
becoming a mirror of those who once walked,
whose voices are woven into the pores of the wall,
there where history is written in the sediments.
I search for the silence that breathes beneath my feet.
The stone has been polished by the footsteps of centuries,
becoming a mirror of those who once walked,
whose voices are woven into the pores of the wall,
there where history is written in the sediments.
I seek those deserted Parisian streets,
places where the stone was sharp and new,
before it was worn down by the shadows of others,
before footsteps became an echo.
In that peace, I am not me; I am an observer,
a traveler through other people’s stories, far from my reality,
while the silence, like a warm cloak,
shields me from the noise and superfluous glory.
places where the stone was sharp and new,
before it was worn down by the shadows of others,
before footsteps became an echo.
In that peace, I am not me; I am an observer,
a traveler through other people’s stories, far from my reality,
while the silence, like a warm cloak,
shields me from the noise and superfluous glory.
And then — a sound.
The creak of the old parquet, that wooden wail,
cuts through the air like a thin, golden thread.
The creak of the old parquet, that wooden wail,
cuts through the air like a thin, golden thread.
It is not noise, it is the key to a door,
returning me to where time stood still,
where the past mingles with the scent of old gold,
into rooms where the light is but dim and faint.
returning me to where time stood still,
where the past mingles with the scent of old gold,
into rooms where the light is but dim and faint.
I sit in my corner, in the colors of Versailles,
between shining gold and deep brown,
wood and stone tell me secrets,
all that is heard less and less today.
In a silence that does not build bridges, but guards them,
I remain with those who passed this way,
happy in the shade that no longer blows,
in the eternal peace of the soul’s geologist.
between shining gold and deep brown,
wood and stone tell me secrets,
all that is heard less and less today.
In a silence that does not build bridges, but guards them,
I remain with those who passed this way,
happy in the shade that no longer blows,
in the eternal peace of the soul’s geologist.